Хочется слать мемасики и огонёк к твоим сторис.
Ещё орать на трассе с тобою Киша и Люмен.
Перебивать, высмеивать, яростно, может, спорить.
Де-факто же: я под куполом,как мой ненаглядный Трумэн.
Хотелось бы делать безумие, но без тебя мне не весело.
Теперь все наказуемо, отрихтовались песенки.
Согнали с меня семь пОтов и семь обжигающих спесей.
Моими, да полудетскими, лежать под холодным прессом.
И что теперь там, в параллельном? Пахнет сандалом и досками?
Болит после "ом" всё тело? И путь твой, скажи, извилистый?
Всё так же кричится шало в дороге на перекрестках?
Сбежать удалось от мира на пару деньков и "безвылазно"?
Но нет, наша квота молчания ещё не дошла до предела.
И лучше все эти звуки оставить тем параллельным:
На фоне горящих зданий в закат уходящих смело,
Держась друг за друга, выигравших Вселенское Благословение