Давно уж нету наших войск в Кабуле.
Никто не кроет моджахедов русским матом.
Не отливают здесь серебряные пули,
Чтоб доставались молодым солдатам.
Не собирают цинковых коробок,
Не прилетает чёрный из-за гор «тюльпан».
А я всё помню, как в камнях копал окопы.
Я был тогда неопытный пацан.
Здесь, на «гражданке», я по хулиганке,
В любую драку лез для куража.
А там я понял, жизнь моя — «орлянка»,
Рабой здесь стала, смерть здесь госпожа.
Она являлась на рассвете и в закатах,
В тумане утреннем, да и ночной порой.
Однажды, прикрывая, словно брата,
Меня закрыл, а сам погиб герой.
А он-то всего на год меня старше,
Он через месяц ехать мог домой.
Мне ж за двоих придётся жить и дальше,
И крест по жизни мне нести двойной.
Там я стрелял, да и в меня стреляли.
Не помню, сколько «духов» положил.
Но я хочу, чтоб все вокруг узнали,
Что он не зря так жизнь короткую прожил.
Я навсегда запомнил его имя:
Алёшка из Ростова-на-Дону.
Вернусь — и первого сынишку
Я в честь героя Алексеем назову.
Опять не спится, снятся старые кошмары.
А за окном метёт и вьюжится пороша.
А я тихонечко с постели своей встану,
Чтоб не проснулся маленький Алёша.
Пусть, пока всё спокойно, немного поспит.
А проснётся — споём «Виват шурави!»
Он же знает: в стране, где горячий песок,
Его тёзка отца от беды уберёг.