Вот сидит себе неприкаянно
взъерошенная, белая,
как северный айсберг,
ворона
Посреди чёрного –
от постигнутых смыслов –
тридевятого
перекати-поля.
Жизнь её сплетена
из маленьких радостей
и столь же маленьких
болей
В ленту неведомого ей
кинематографического
оксюморона.
С детства вороне
привычен давно стал
лишь одиночества
белого цвет,
Нет у вороны
родного угла
средь обычных
чернёных ворон.
Скрыт в белизне
невеликого сердца
огромный
приглушенный стон,
Лишь неуёмный
характер вороны
сойти всё не может
с годами на нет.
В поисках истин
с вороной моей
я взбираюсь
на ложью покрытые
разные горки,
Очень легко
соскользнуть с них
в привычную бездну
простых удовольствий.
Но я сбегу всё равно
от мертвецки воняющего,
сытого,
моего же спокойствия,
Как бы мой ищущий ум
ни манИли вглубь
райского сада
открытые створки.
Верю, что пожил не зря,
коль любил так,
что дым стоял
коромыслом.
Впрочем, ещё
обожаю я слог,
сокращённый до блеска
прозрачного сути:
Знаю – когда перестану
за правду,
удобную только мне,
биться до жути,
Встречу и я
тот заветный рассвет –
своей жизни,
раздетой до смысла.
14-15.12.2022
Москва