Под молодым сливовым деревом
Стоял я в сентябре с моей любимой
И в серебристом отблеске Луны
Казалась она мне такой красивой.
Как милая мечта в моей руке,
И мы уже вдвоём под небом лета,
И были мы легки как облака,
Что исчезают тихо, без ответа.
Минуло с той поры так много лун,
Исчезло, утонуло, пролетело
И срублены давно уж деревца.
А что с любовью?
Почему? В чём дело?
Я отвечаю: "Вспомнить не могу.
Её лицо? Не помню ничего.
В тумане всё, всё с облаком ушло,
Лишь помню только - целовал его.
И тот бы поцелуй забыл давно,
Когда б по небу облака ни плыли
И были так легки, и были так белы,
И к нам на землю с тех высот бы ни сходили.
А, может быть, то деревце цветёт,
И дева юная та матерью уж стала,
А облако, что целовало нас,
Под ветром жизни было и пропало.
Бертольд Брехт