Высоцкий яростен, печален Окуджава,
Один на левом берегу, другой – на правом.
Они идут, поют, своей дорогой каждый,
Володя про «коней», Булат – что «был солдат бумажный».
А мы их слушаем, мы посередочке,
Плывем меж ними на жизни-лодочке.
То к песне яростной, то к грустной чалимся,
То вспыхнем пламенем, то опечалимся.