Ты дома, и всё очень медленно.
Проснуться под вечер. Умыться.
А дальше - тупые комедии
с налётом сакрального смысла.
На третий этаж твоя лестница.
И выше уже не подняться.
Ты всё-таки узник телесности,
и с хрустом колючего наста
встречаются руки со стенами.
Ну ладно, про хруст ты придумал.
Движенья твои бессистемные -
не снег, а песчаные дюны.
Метаться впустую без устали -
чтоб точно раскрылись все раны.
Ты всё-таки голая чувственность,
и нечего врать про нирвану.
Покрой себя спичечным фосфором,
и будешь ты воином в поле.
Любуйся любезными звёздами.
Живи с полюбившейся болью.