Ах, как же легко рифмовать,
Модные нынче словечки,
Со сцены потом прочитать,
Как говорится, «от печки»,
И мнимые чувства вложив,
Трагизма побольше добавив,
И преспокойненько жить
В почёте, успехе и славе.
Пусть фальшь
в каждой строчке видна,
Просили поэзию? Нате!
Что же ещё хочешь ты, Страна,
От поэта в домашнем халате?
А кто там в окопе сидит,
На коленях усталые руки?
Какой из солдата «пиит»?
Он пишет стихи не от скуки,
Сквозь боль прорастают слова
О друге погибшем, о доме,
Пусть рифма его не нова,
Язык ненавязчив и скромен,
Но обжигают сердца
Стихи фронтовые солдата,
И нет в них страдальца венца,
Есть то, что воистину свято:
Свобода, Родина, Честь,
Любовь настоящая, верная,
И гордость за Родину есть,
И вера в Победу безмерная.
По этим стихам выше звания нет:
Он — фронтовой Настоящий Поэт.