Не идут стихи, внутри равнина,
Пустошь и весенние ветра
То, что было так необходимо,
Стало вдруг бессмысленным вчера.
Золото проспектов, как обычно,
На закате упадёт к ногам.
Твоя ложь глупа до неприличия,
Для влюбленных дурочек-бальзам.
За руку с дождем гуляю весело,
Дома буду может быть к утру.
Пусть печаль мне душу занавесила,
От тоски я точно не умру.
Наглая луна от скуки мается,
Ночь застелет черную кровать.
К сожалению, никак не получается
Не писать, не думать, не скучать.