По извилистым мрачным улицам
Покидаю постылый мир –
Прочь от тех, кто твердил: «Не сбудется!», –
Прочь из душных, чужих квартир.
Убегаю и страшно хочется
Закричать... Крик застрял в груди.
В голове засело и крутится
На повторе одно: «Б е г и!»
И бегу я... Спутались волосы.
Задыхаюсь... Трудно дышать.
Просыпаюсь в слезах. Мне образы
И поныне мешают спать.
Июль 2015/ зима 2022
Изображение от teksomolika на Freepik