Не забуду тебя, не забуду
и до тех пор, пока я жива,
утешенья себе не добуду,
кроме горького чувства родства.
Ближе к лету тобой занедужу,
незабудок скудельный букет
соберу на несбывшийся ужин,
а картинку найдёт интернет
в композиции с полным молчаньем
и каким-то ещё пустяком.
Смысла нет говорить, что скучаю,
что пошла бы к тебе босиком,
отмеряя кривые сажени
шаг за шагом, дыханию в такт…
Смысла нет, лишь штыки да мишени,
да картинок чужих артефакт.
Худ. Пётр Кончаловский