Безумная тоска ...
Она слепа для творчества,
Как чёрная листва
В безумии пророчества.
В суставах наших тел,
Она, как боль гудящая ...
Или бела, как мел,
Совсем ненастоящая?
В стихах, она, как сон
С причёскою забавною.
Кто зрит её, смешон ...
Но в этом ли есть главное?
Или тоска, как медь
Звенит в ушах и властвует?
Невзрачная, как смерть
Встречается и здравствует
В фантазиях ночных.
Глуха до невозможности ...
Или в кругах своих
Тоска - удел безбожности?
Кто знает, почему
Поэзия с ней ласкова
И любит, как сестру?
Но ненавидит Баскова.
С пробелами секунд
В часах лукавый маятник
Сгущает голый грунт
И обнажает каждый миг.
В бумажках, сквозь очки,
Танцуют искры рыжие
И бродят светлячки
По цифоркам бестыжие.
Безумная тоска
В состав земли вплетается.
Кто знает, как река
В её предел вмещается?
На фото: Вечерняя Клайпеда. Литва.