Жизнь, как камень у Сизифа,
Катится в закат.
На страницах апокрифа,
Брата режет брат.
Тянет хлеб и одеяло
каждый на себя.
Своего нам стало мало,
Бога не любя.
Кровь людская - не водица,
Сердце - не набат.
Предсказанью стоит сбыться:
Пушки замолчат.
Поле солнышком согрето,
Ждет своё зерно,
Но я верю - будет лето.
Будет, всё равно.