"...Мой вЯщий слог рассеян в прах,
И рифма не достигла цели…
В их, неожиданно, глазах,
Увидел я – они меня… жалели."
Окаянный Всегда
Пожалей меня, ведь я один на свете!
Поцелуй меня, оставь помады след
На щеке моей, на на лбу... И на берете...
Помни, нет берета - не поэт!
Я прошу, ты будь со мною чуткой,
Не смотри, что в пятнах мой берет!
Я стихи читаю проституткам,
Ибо тот, кто не читал - тот не поэт!
Не жалею, не зову, не плачу,
Деньги были, и вот сразу - нет.
Всё отдал тебе... Возьми на сдачу
Мой потёртый, выцветший берет.
Пусть, когда я в час неотвратимый
Буду за грехи держать ответ,
Мне угрюмо скажут херувимы:
"Нет берета? Значит - не поэт!"
Но зато, однажды своим детям,
Ты расскажешь, показав берет,
Как ты растворилась вся в поэте
В миг, когда в тебя вошёл поэт!