Таится город в сумерках весенних,
В подъезде гномы разливают чай.
Коты орут на лестнице соседней,
Потомство запланировав на май.
Иду по крыше медленно, неловко,
В ногах нет правды, в них одно враньё,
Возникли в поле зрения винтовка,
Стрела и золочёное копьё.
Пора спасать беднягу Купидона,
Оптический прицел не для него.
А небо по весеннему бездонно,
И я опять влюбилась не в того.
Агата Бахрушина http://stihi.ru/editor/2023/03/07/8298
* * *
Все говорят: нет правды на земле.
Но правды нет — и выше.
А.С. Пушкин. Моцарт и Сальери
Плевать на всё. Подамся в оптимисты.
Но стартовал как раз хохмач-апрель.
Врач-весельчак (учитесь, юмористы!)
мне срок назвал - четырнадцать недель.
Март отзвенел, а кот всё не уймётся.
В подъезде собрались на ленч бомжи.
И вру себе, что как-то обойдётся,
всё перемелется, и не о чем тужить.
Так сладко мне признаниям внималось,
хоть видела – выцеливал жильё.
Остатками сознанья понималось,
что все слова – бесстыдное враньё.
В ногах нет правды, нет ее и выше.
А небосвод по-вешнему бездон.
Уехал милый, не звонит, не пишет.
Куда смотрел мазила Купидон?
Пройдет весна, за ней придёт другая.
Я жду любви, как дети - Рождество,
чуть опасаясь, (простота святая!)
что снова полюблю я не того.