Занесший, весенний ветер, меня,
В первое солнце апреля,
Одарил жизнью немое дитя,
Сопровождая птичьей трелью.
Чуть позже солнца в зените,
Раздался детским эхом плач.
Появился ребенок и лишь солнце увидев,
Понесла жизнь его в скач.
Воспитанный художницей и учёным-музыкантом ,
Он рос всегда в любви и понимании.
Все вокруг стремились быть как он,
Но приблизиться не получается как данное.
Тот ребенок отличался от других
И всю жизнь искал другое счастье.
Он был из тех, кого зовут "Иным",
Он был рождён творить искусством страсти.
Всю боль и радость он пропускал через себя.
Он исписывал листы и подчистую стирал пальцы.
Он писал произведения, что душу леденят,
Но совсем забыл про путь обратно и что такое счастье.
И вот, сидя в кромешной тьме,
Отвергнутый "рассудком" окружающих людей,
Он увидел свет в той самой темноте -
"Путь одинокого пера" среди бушующих морей.
Наука, языки и музыка - игра,
Чтоб себя же одолеть и пересилить.
Общение с людьми - дремучая тоска,
Довести способная до обессиленья.
Его свет учения передается самым близким,
С теми, с кем способен он душою говорить.
И как бы не тонул, не падал он на грани жизни-
Он сын 1го числа апреля и всегда им будет быть!