* * *
…неужто Вам не понятно, от чего умирает
истинный поэт-ясновидец?..
Сэлинджер «Выше стропила, плотники!»
Суетятся мелкие хохлатки
на берёзе около ручья.
Человек садится у палатки,
думает про музыку: «Ничья!»
Это ли не самое простое
в мире, где от яростной земли
улетают в небо голубое
до другой планеты корабли?
Человек почистил сыроеги,
костерок наладил и теперь
у него любовь, и обереги,
и другое всякое, поверь.
Он ещё не знает, как подруга
отругает завтра за тоску,
что поставил в рифму очень туго,
приложил, как лезвие к виску.
Жить ему ещё до светотени,
брошенной хрусталику — терпи! —
за пернатых общество, растений,
много выше неба и стропил.