Между Окою и — как его там — Борисфеном,
где мы любили, где жизнь провели мы — о боже! —
где высыхали дожди наших странствий под феном
летних порывов, а нынче — прохладней и горше,
как на поляну весёлую не сгоношись,
мало когда мне теперь улыбается Рица
счастья. А то, что стихи причиняла мне жизнь,
так ведь в семье не без этого, как говорится.