Работа, дом, работа, дом

…Работа, дом, работа, дом… Как все
живёшь в благополучие кирпичном,
не дёргаясь, что на кривой козе
к подруге, замотавшейся в столичном
круговороте в поисках месье
в костюме баснословно заграничном,
не подкатить, ведь ей не до Мюссе.
Другое дело, если на больничном
листе февраль навьюжит ОРЗ.
Тогда и впрямь: Ассошиэйтед — с рельс,
финита ля… и до-диез финита
комедь… Короче, был да вышел весь.
— Куда?.. И обрываешь интерес:
— Мне утро нынче целое корыто
такого солнца вылило с небес
на голову, что оклемался бес,
в моём ребре откинувший копыта.
Вот и спешу туда, где сапожки
лукавые поскрипывают мимо
ровесников, играющих в снежки,
на них взирая свысока, но — мило.
И если в мире совершенства нет,
как нет в природе райского блаженства,
я буду петь его несовершенство,
а не героев греческих календ.