за окнами понедельники, смена часовых поясов, горы, дорога к отелю.
таксисты на ломаном английском зазывают к себе,
(мимо! не дать остановить)
пью большими глотками, чтоб в мозг ударило быстрее -
мир абсурден, и поэтому я должен упорядочить действительное.
джин уже давно не ассоциируется с Гарун-аль-Рашидом.
танцы на костях, стараюсь не пересекаться взглядом
с официантами и уборщиками, они говорят на своём,
поворачиваются к нам и натягивают
фальшивые
улыбки.
наверное, я псих, ведь не люблю российскую власть,
которая за нас радеет и заботится о сущем.
голова трещит от похмелья, стараюсь не упасть -
и дойти домой к супу из картошки с луком
(человеческий материал очень хрупкий)
через солдат, отцов и детей,
через города, аэропорты, аэровокзалы,
курьеров с нашивками незнакомыми и знакомыми,
с огромными квадратными сумками,
в которых лежит одиноко
намокший пакет с китайской лапшой.