Куда б ни звало нас прекрасное далёко,
Всё вертится, как встарь, в кругах своя.
И голос его, как удары тока,
Бьёт то, что я так ревностно ваял.
Как не хотел я в душу к вам,
Строкой царапать все живое,
А всё равно горит, как шрам,
Как ноющее ножевое,
Как золото нижайшей пробы,
Как безотходные отбросы.
Я облачён в него, как в робу,
Как пепел, свёрнут в папиросы.
Ты мне была так дорога,
Теперь одна на миллион.
Троллейбус спит, спустив рога.
Как мы, продукт своих времён,
А мне не спится (мне б не спиться).
Всё ностальгия бередит.
Мне скоро стукнет (в темя) тридцать.
(а сколько тридцать впереди?)
И, кажется, да что нам стоит
Затребовать у далека реванша?
Но правило работает простое:
Прекрасное становится всё дальше.
31.03.23