В крепкую чёрную робусту
неумолимо летят песчинки смерти сладкой,
на блюдце воздушный зефир распластан.
В белую раму окна
ночь непроглядная смотрит украдкой,
ёжится от холода,
рисуя узоры волшебные пастой ментоловой.
Кружится снег, ложится густо
на землю, на скамейки в сквере.
Слушай, а ты в чудеса веришь?
Давай без повода
просто рванём куда нибудь далеко-далеко.
Возьмёмся за руки,
разбежимся проворно,
оттолкнёмся
и...
Ты чувствуешь, как легко?
Играет Армстронг
/пожалуй, лучший из чёрного джаза/,
внизу блестят фонарей перламутровых стразы,
сквера взлётно-посадочная полоса,
коробочки домов с тыквенным светом окон
в пелене облаков ватных.
А ты тёплой рукой поправляешь мой непослушный пушистый локон,
упрямо вылезающий из-под шапки,
и в ухе горячим шёпотом сладким
"люблю" шоколадно тает.
Знаешь, я так не хочу обратно!
Может, ещё полетаем?
31.03.2023
20.
"Пришла зима, и снег засыпал кров.
Ты спрячешь в шапку свой красивый локон…
Я вспомню детство и свою любовь —
Разглядывать узор морозных окон".
Ах Астахова
4. Взлетная полоса, Крис Маркер
Фото - Виктория Кожемяко