Ну какой же я поэт?не секрет -
По наитию пишу всякий бред.
Разноцветные из снов лоскуты
криво-скроенно сшиваю в холсты.
Не знаком мне и ни ямб, ни хорей,
В мир искусства не открыть мне дверей.
Лучше уж из этих вот лоскутов
Для души своей сошью я пальто.
Чтоб душа да не ходила нагой,
Не лягала чтоб от злости ногой.
Коль стихи писать не учит никто,
пусть уж душу греет это пальто.
Только вышел у одежки изъян
-рукавов то нет!зато есть карман.
А в кармане то дыра-вот беда,
и все рифмы утекают туда.
Пока шила я пальто неспеша,
Проворонила поэта душа,
и собрать никак не может слова,
и застывшая стоит, чуть жива.
Может, лучше надо было шить плед?
Из меня тогда бы вышел поэт.
Эх, разиня, ты душа,ну ты что?!
Вон он вышел!...и ушёл без пальто.