Выйти утром бы за околицу, поднести бы ладонь к глазам. С неба смотрит в упор Богородица, погрустнели её глаза:
«Дочь моя, где тебя носило? По лесам каким, по степям? Мне и думать невыносимо, где ты, милая, как ты там?».
Я молчу. Мне ответить нечего. Да и нет подходящих слов. Всё, что было давно обещано, унесли сорок пять ветров,
всё орлы разнесли да вороны, всё обглодано до костей. И на все – все четыре стороны – больше нет от меня вестей.
Неприступной застыла глыбою — и ни охнуть, и ни вздохнуть. Онемевшая будто рыба. Не набравшая воздух в грудь.
А внутри – чернота и плесень, вековой и унылый мрак. Не поётся мне больше песен. Был бы повод – да всё никак.
Будет день – значит, будет пища. И для тела, и для ума. Я из тех, кто добра не ищет, а терять я могу сама.
Июль, 2021 – март, 2023