***

Стропила, обрешётка – всё живое,
Но крыша начинает подтекать.
Крыть не на что. Нет, на луну не вою –
Пожалуй, осмотрительно тиха.

Пока жива я – потолок не рухнет,
Хоть в целом хуже держит дом тепло.
А если потечёт – скорей, на кухне,
Мне до сих пор сравнительно везло.

Нет, возвращаться в Люберцы не буду –
Квартплата больше пенсии давно.
С аренды глупо уповать на чудо:
Миграции войны… Дай бог, не в ноль…

Там не прожить. А здесь, поближе к лесу,
К его оленям, дятлам и цветам,
Я вместе с домом продолжаю пьесу,
Что мной живописует Пустота.

И мы с ним удивительно похожи,
Я рак пережила, а он – пожар.
Дом, как и тело – одеянье, кожа,
Которой укрывается душа.

И если ей в них до сих пор не тесно,
То всё возможно. Крыша в том числе.
И перемены вправе быть чудесны:
Жизнь вовсе не зациклена на зле...