В общественном туалете
на площади Ногина
я надпись на стенке встретил,
вот что гласила она:
«ТУТ БЫЛ ВАСЯ»...
Он был тут. Его уж нет.
Как будто вдребезги – ваза,
и в грязь – цветастый букет.
Да, память о нём осталась.
Только вот не навек:
возможно, не выдержит надпись
уборщицы первый набег.
Был этот Васька верзила
или же шклявый шкет?..
И тут меня мысль пронзила:
он был, как и я, поэт!
Как он по местам отхожим,
так я на белых листах
стишки кропаю – о, боже! –
с надеждой остаться в веках.
И вместе с тем Васей пузатым
желанье одно затая,
о чём бы я ни писал там,
имею в виду: ТУТ БЫЛ Я.
Я был тут! Я был тут! Я выл тут
в тоске, от боли и – в трансе!
Неужто надписи вытрут
мои, соскоблят и закрасят?!
Неужто вся жизнь моя всуе,
весь кайф и обломы все – зря?
Неужто пишу вхолостую
и мир не запомнит меня?
Ведь даже во всех туалетах
автографы если оставить,
гарантии нету поэту,
что о нём останется память…