У каждого есть собственный театр
и автор, и суфлёр. Мы — богачи.
А жизнь берёт свой фирменный секатор
и отрезает лишнее. Чик-чик!
Навяжет неумелого гримёра,
поставит режиссёра не того.
Сыграть хотелось весело, с напором,
а получились не тирады — вой!
Погода почему-то вихревая,
заносит постоянно не туда...
А репетиций в жизни не бывает,
не приглашают даже в города.
Искать виновных — глупая затея.
В театре этом только я одна
вживаюсь в роль, играю, сиротею,
во лжи сама собой обвинена…
А это — как прозрение у рампы.
Я становлюсь одним из тех лучей,
что пел неправильные дифирамбы
и сам не знал: а, собственно, зачем?..
Теперь смотрю: добрее стали лица,
не увлечённые пустой игрой...
А стоило с душою помириться
и выбросить к чертям чужую роль.