На белой накрахмаленной салфетке
Лежит открытый бабушкин альбом.
На чёрно-белом фото - вагонетки,
Бойцы и провожающий перрон.
А на соседнем жёлтом фотоснимке,
В застывшем миге хроники времён -
Солдатик с милой лётчицей в обнимку,
Медляк танцуют под аккордеон.
А на другом, в грузовике - девчушки,
Их кое-как из кузова видать,
Привстав, платочком машут деревушке,
С которой уезжают воевать…
И бабушка, перелистав страницы,
На миг вдруг замолчала в тишине.
Произнесла вздохнув: «Родные лица…»
И стала вспоминать о той войне…
Горящий самолёт, над лесом сбитый…
Она тот взрыв запомнит навсегда,
Как небо рассекали Мэссершмиты
И бомбы разрушали города.
Напомнят о войне былые раны,
До дней последних боль их не унять,
Как уводила с дедом в партизаны
От виселицы их родная мать.
Погиб и тот солдат в бою под Курском
Других за земли псковские убьют,
Одно им было имя - воин русский,
В их честь гремит победный наш салют.
И эти, с сорок первого, девчата
Наивные, но смелые в душе,
Не знали, что погибнут в сорок пятом,
Когда война закончится уже.
В тот день в Берлин вошли полки пехоты,
И взвился над Рейхстагом красный флаг,
Но бороздили небо самолёты
И вот в одном взорвался бензобак…
Не дожили девчата до салюта.
Отмерен был судьбой короткий срок,
А в нашем сердце памятью, как будто,
Зажёгся глаз их вечный огонёк.
Для нас они живые и поныне.
Мы будем помнить их, пока живём,
Ведь память так крепка, что не остынет,
Как бабушкин из прошлого альбом!