Это не снег, это вишня роняет на землю
Легкие, словно метель, конфетти лепестков
И, отогретая, птичьему щебету внемлет,
Освободившись от тяжести зимних оков.
Это не дождь, а капель, словно девичьи слёзы,
Не седина, а вишневый осыпался цвет…
Кружится Март, погружая в блаженные грезы,
Чист и, как будто младенец невинный, раздет.
Это не сон, это нежность лесных первоцветов
В душу вливается словно лимонный бальзам…
Свежесть морозника будет витать над Планетой,
Напоминая о вечности нашим сердцам.
Это не снег, это вишня роняет на землю
Легкие, словно метель, конфетти лепестков…