* * *
Ветром разудалым, листопадным
Раздувает по долу камыш.
Вдруг, обрызганный огнём закатным
Пролетает запоздалый стриж.
Он мелькает тёмно-серой точкой,
Он выводит голубые строчки,
Будто, зачарованный пиит,-
"В Африку! Он в Африку летит!"
Ну, а друг мой ждёт билет на Север,
Там, где ни растут ни клён, ни клевер.
Там, где нет пророчества в рассвете,
Только ночь, и сны о нашем лете...
Москва.