Эта боль веревку прочную вила,
Одиночество искало толстый крюк:
Я, и в счастье, и в ненастье, лишь стрела,
Что однажды кто-то выпустил из рук…
Зелень глаз и трепетность травы,
Устремленье и движенье в никуда…
Коли дал мне ветреность в крови,
То зачем тогда мне сил не дал?