Под елью шорохи да шорохи,
А под сосной боровики,
А я пишу роман, как Шолохов,
Ссыпая в строки матерки.
Не пишется!
Пролог запутанный,
Всё вперехлёст, одни узлы,
Не расплести их за минуту мне,
Не вырваться из кабалы.
Я утонул в глазах Аксиньиных,
Вздыхаю, сам себе не свой…
А у Любви глаза подсинены
Небесной яркой синевой!
Сюжет не вяжется, не нижется,
Строка глуха -- ни трень, ни брень,
И надо мной смеются рыжики,
Шляпчонки сдвинув набекрень.
А тут ещё казак с лампасами,
Григорий Мелехов, козёл,
Любви мозги запудрил лясами
И под стожок её увёл.
Оттуда выкрики и шорохи,
И стоны…
Не сойти б с ума!..
Нет, никогда, товарищ Шолохов,
Не допишу я свой роман!
Ревную!
Матерками катится
Пролог с поляночки в тайгу:
Ну, почему не сам я платьице
С Аксиньи сдёргивал в стогу?
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
http://stihi.ru/2023/03/27/74