Кто не пил, как сладчайший нектар, из листочка росу
Под распевку охрипшего вдруг петуха на рассвете,
Не таскал золотых окуней на песчаном мысу,
Тот не знал ничего о божественном лете.
Кто не видел алтарь из кувшинок и лилий в реке,
Не ловил жирных жаб и не слал мелким птахам приветы,
Не вдыхал запах трав, что несмело прижались к щеке,
Тот не знал ничего о божественном лете.
Кто не слышал, как тихо вздыхает родная земля,
Как больная душа, что осталась последней на свете,
Кто не смог отыскать бесконечную цель бытия,
Тот не знал ничего о божественном лете.