Я пишу о доме в доме,
об уютном на заре
доме, где отец на домре
не играл ни разу мне.
Я пишу о доме, мама
где за драники с утра
принялась, где мыта рама
на просвет ещё вчера.
Я пишу о доме с до-ре…
убежавшими и вспять
возвратившимися вскоре,
чтобы снова убежать.
Я пишу о доме с тортом
светлым, словно кружевцо.
Я пишу о доме с тёплом
смехом, чистым на лицо.
Я пишу о доме-вздохе
над бедою, а беда —
это я. И в этом доме
я не буду никогда.
Что ж так песенка о доме
привязалась? Кто б в глаза
её выставил, а то мне
самому никак нельзя.
Это ж песенка о доме…
Эту ж песенку, кто б знал,
будто мне отец на домре
наконец-то наиграл.