Как холодно публичной быть персоной,
И не принадлежать себе,
И жить всегда, как вор на стрёме (иль в законе?)
Не веря в свет и в искренность людей,
Которым от тебя всегда чего-то надо,
На всё готовы, и на лесть, корысти ради,
Чтоб получив её, потом с три короба наврать
Про сорок бочек арестантов и кровать.
И ты, как и они, так привыкаешь лгать,
Чтоб только отвязались Бога ради,
Что часто забываешь сам, с кем мёртв,
И где ты настоящий, без предлогов.
Но это часто невозможно в полной мере.
Привычка, что натура нам дана,
И иногда, взглядевшись в зеркала на стенах,
Вмиг отшатнёшься в сторону - неужто это я?
И так всю жизнь. Лишь на одре болезни,
Вдруг благодарно вспомнишь про цветы.
Как в тундре счастьем пас белых оленей,
Они любя, не врали никогда и не соврал ни разу им и ты.
Быть знаменитым очень некрасиво,
Быть знаменитым страшно тяжело,
Хоть глупым кажется с новинки популярность,
Парным и сладким, честным молоком.