Отец раскладывал медали на столе,
Неторопливо вел свои рассказы
О том, как было страшно на войне.
Но до конца не рассказал ни разу.
То, неожиданно, вдруг «зачесался» глаз,
То в горле что-то, вдруг, «защекотало».
Вдруг, вспоминал, что уже поздний час…
И снова убирал свои медали.
Лишь с возрастом я стала понимать,
Как было трудно говорить об этом:
Странички-дни военные листать,
И на вопросы находить ответы.
Он День Победы отмечал всегда,
И первый тост всегда был: «За Победу!»
Не понимали мы его тогда,
Не переживши холод, голод, беды.
Имели все: одежду и авто,
Мы отдыхать летали за границу…
По книгам и кино мы знали то,
О чем отец нам рассказать стремился.
Над головою нашей синь небес…
Мы думали, что больше войн не будет.
Но и на нашу долю выпал крест…
Про ужас той войны забыли люди.
Вновь поднял свою голову нацизм,
И отвергает русское, живое.
Над головами вновь снарядов свист…
И на земле нет мира и покоя.
Но внуки тех, кто путь войны прошел,
Свою страну не меньше дедов любят.
И верим мы – все будет хорошо!
Никто нам наши души не остудит.