И спать бы, спать. Текучая погода
полощет душу, вымывая чад.
Снег набухает, выдыхает воду,
её лакает беспризорный март.
И надо мной распластанно и чёрно
зависла в полинявшей высоте
немая, словно собственная тень,
забытая февральская ворона.
И мне сейчас молчать нужней и легче.
Слова в гортани – копоть и зола,
больны, горьки, но заменить их нечем –
ещё так мало света и тепла,
и день за два, и медлит время будто,
от своего безумия устав.
И только свиристели на кустах
легки, бездумны и сиюминутны...