Поэт, ты видишь мир в особом цвете,
И слышишь музыку своей души,
Ты радуешься каждому рассвету,
За мыслью не успеть, как не спеши.
Ты знаешь многое и понимаешь,
Как быстротечна жизнь, она одна,
Печаль других - ты остро принимаешь,
От этого бывает, часто не до сна.
Грустишь, что солнце слабо греет,
Душа черствеет, на сердце зима,
Поэт никогда ни о чём не жалеет,
В итоге случается - сходит с ума.
А что в голове при этом творится,
Лишь Богу известно, такие дела,
И собственный опыт ему пригодится,
Где только добро и ни капли там зла.
Поэтом родиться не многим под силу,
В сомнениях вечных и муках душа,
И круглые сутки в стихах рвутся жилы,
А жизнь хоть жестока, но всё ж хороша.