Прошел Афган и горы Карабаха,
чуть было в танке не сгорел в Чечне,
теперь Донбасс... Как смертная рубаха,
моя страна полощется на мне.
Горячий ветер задувает в ворот,
подсушивает кровь на рукаве,
подол осколком наискось распорот
(а ведь могло чуть выше и правей),
ложится гарь на светлую холстину...
Война, рисуешь? Ну, давай, рисуй...
Но если я взвалил страну на спину,
уж я ее к победе донесу.