Как трудно мысль порою ищет слово,
Чтоб обозначить то, чему забвенья нет:
И смерть, и жизнь, и правду без покрова,
И вдохновения колеблющийся свет.
И вот тогда крылатый слова звук
Ложится на строку и закрепляет вдруг
И бред души, и трав неясный ропот,
И лепет малыша и пушек грохот.
Когда чужая боль тоскою душу рвёт
И ты несёшь её, своей не замечая,
То значит, Божий промысел ведёт
Тебя по жизни, искру высекая...
25.03.2023г.