Бродить среди фигур музейных,
Невольно замедляя темп,
Среди обломков колизеев,
Скульптурных локонов эвтерп.
И словно не было столетий,
На волосок от яви сон,
Сплошные камни, скульптор-ветер
И мрамор к небу вознесён.
Мы все отломаны от глыбы:
Тверда ваятеля рука,
Мы стать воздушнее могли бы
Наверняка.