«Поезія – це завжди неповторність,
якийсь безсмертний дотик до душі»
Ліна Костенко
Душою кто не выстывал,
когда был голод на слова
и зверски мучил?
Казалось, что стихи уже
сбежали стайками ежей
в сосняк дремучий.
И точных рифм не подобрать,
и в подсознании — дыра,
и пусто в доме.
И даже небом (как же так?)
связь с летним солнцем отнята.
Знать, экономит.
А я, измученная вдрызг,
беру перо, иду на риск,
вгрызаясь в слово.
И понимаю, что в стихах
всё до единого штриха
так образцово.
И только… только у меня
в душе нет страстного огня
и строк в тетради.
Хожу поэзией чужой
с холодной съёженной душой
по междурядьям.
И набираюсь тайных сил,
крутясь по солнечной оси,
под небесами.
А голод всё равно сильней
в неповторимой вышине,
где воскресаю….