Марине Цветаевой
«Всяк дом мне чужд,
Всяк храм мне пуст,
И всё равно и всё едино,
Но, если по дороге ; куст
Встаёт, особенно ; рябина…»
М. Цветаева.
Мне эта женщина знакома
Внезапной болью у виска,
Гудком осеннего парома,
Зовущего издалека.
Нераспечатанные письма
С её руки летят в огонь.
И мысли, мысли, мысли, мысли:
Огонь, агония, перрон.
Дорога из своих в чужие,
В душе разорванной ; тоска.
И эта нищая Россия,
Что светит так издалека.
То, что оставила когда-то.
Вернуть назад! Посторонись!
Ах, как же дорога расплата
За ту рябиновую кисть.