Между нами, не только дороги,
Но и время, в сто двадцать минут,
Где уснуть, не могу, очень долго,
Если чувствую, словно бы… ждут,
Или просто, задумавшись, помнят…
Или всё это, выдумки, бред…
Но брожу я, по комнате тёмной,
Где ответа, по прежнему, нет…
Будто должен, кому-то я, что-то,
Оттого, что там рано, вдали,
Где сейчас, эта женщина, с фото,
Не хватает, которой, любви…
Как и мне… К ней притронуться, нежно,
Хоть и строчкой, как-будто, письма,
На экранном листе, белоснежном,
Что сожрёт, интернетная тьма…
И мне кажется, чувствует, тоже,
Что пишу, и немножко, о чём,
Где, когда их читает, по коже,
Мураши, меж лопаток, бегом…
Ну, а я, если всё же, отправлю,
Или сразу, иль позже, уже,
Под щекою, подушку, расправлю,
Растворившись, в каком-нибудь сне…
** Это нить, наша связь, как ни странно,
Между душами, божьей рукой…
Между женщиной этой и мной,
Если помним, живёт постоянно…
Оттого, мне сердиться, никак…
Она слышит и сердится тоже,
Мою злость, на свой счёт, приняв, может…
Ведь слова, не расслышим, никак…