Писал поэт стихи, крутил, мудрил словами.
Искал такие, чтоб сражали наповал.
И сам себя уже не понимал местами.
Ведь, как-то должен же добиться он похвал.
Пытался значимость и вес свой показать,
Играл словами и десятки мудрых фраз.
Перемудрил и перестал сам понимать,
В поносе непонятных фраз, совсем, увяз.
Меня не понимают? Я не виноват,
Что от поэзии, так люди далеки.
Поэт раним и все обидеть норовят.
Пусть думают они, что сами дураки!
Поэт мудрил, перемудрил, не понял сам, похоже,
Но на землю грешную спуститься, ему не гоже...