А что, хорошего, в дорогах?..
Вопрос повис, вновь, без ответа.
И даже, думая, столь много,
Никто, не знает, что, на это,
О тех, что были и что будут…
А смысл, в них, один, всего лишь,
Домой, всегда, приходят люди…
Хоть сколь, по ним, по жизни, бродишь…
И пусть, дорога, вновь, из дома.
В конце концов, ведёт, туда же,
Где только, время, невесомо,
Сквозь пальцы… Не заметишь даже…
Войдёшь, глаза закрыв, вздыхая:
«Вот я и дома…» Разуваясь…
Небрежно, туфельки, бросая,
На миг, босою, оставаясь…
Диван ли, кресло, что любимы,
Тебя, обнимут, столь знакомо,
Где скрип, как шёпот, меж двоими:
«Ну, наконец, ты снова… дома…»
Откинув, голову, глазами,
Скользнёшь, по фото, что на стенах…
И закрывая, бредишь снами,
Часов двенадцать бы, бессменно…
** Дороги, все, они лишь к дому…
И не бывает, по другому,
Где только, правило, одно,
Что отменить не смог, никто…
Он должен быть и чтобы ждали,
Там, те, кто делит все печали,
И радость, каждую, твою…
Иначе, там, не быть теплу…