Страну спасёт не Торквемада,
Не те года, не тот разгул,
Уже давно, надевший Prada,
Её терзает Вельзевул.
И опускается всё ниже
Она в чадящие круги,
В описанную Данте жижу,
Где не видать ни дна, ни зги,
А лишь пары густого смрада
Державу душат, словно тать,
Останкинские торквемады
Всё это тщатся оправдать.
Гудит, запродана Маммоне,
Страна берёзок и рябин,
Где воровство давно в законе,
Где "раб галерный" - господин,
Плюющий на судьбу народа,
Законы видящий в гробу,
Россию сгубит несвобода
И власть, вручённая рабу.