Солнце падает вниз осколками.
Что ж, прошу, милый Март, собирай;
На пороге твоём промокли мы
В предвкушенье чернеющих стай,
Что закружат... потОм над городом,
На полях распугают снег.
Может быть, вновь заглянет Воланд, он
Снова нас здесь узнает, всех.
Э. Гросс 2023г.
(Опубликовано в первой книге)