Февраль. Безвременье, безлюдье...
Метель метёт, как помелом...
Снег полужидкий, словно студень…
Двадцать девятое число.
И снегирей уже не видно,
Но не кричат ещё грачи.
И как бы было ни обидно -
Сиди, печалься и молчи.
А был бы год не високосный,
Была б на улице весна.
Уже бы март ломился в окна
И было б ветру не до сна.
И мокрый снег — уже не студень,
А воскрешение весны,
И день, промёрзший, словно люди,
Уже б не чувствовал вины.
Но нет — февраль. Всё тот же ветер,
Но не игривый, а шальной.
И день ешё не очень светел,
И воздух пахнет не весной,
А февралём. Вот так бывает -
Не то — зима, не то — весна,
И снег то тает, то не тает,
И непонятно, чья вина.