Целуют в губы юного, курчавого
За то, что смог сложить он пару строк.
Прильнула кровь к лицу холодному, усталому.
И улыбался он застенчиво, как мог.
Не слышал он ни шага и ни голоса,
Волна признанья его в небо уносила.
Целуют люди каждую прядь его волоса
И руки, что запачкали чернила.