Поэзия не возлежит в монастырях в тиши,
Как мощи в ауре колено преклоненной,
А ищет в лабиринтах собственной души
Свои воздвигнутые мыслями колонны…
И я как самобытный лекарь от сохи,
Ищу средь слов свое лекарство панацею
Чтоб не было болезней тяжких у строки-
Я через сито совести все мысли сею…
В ночное убегаю от завистей, обид.
Я мысли, как коней на росах лунных выпасаю
Во мне еще не вырван корень- стыд
Который в трудный час настоями спасает…